carpas

                      en el estanque
                  bajo el sol de la tarde
                     nadan las carpas

Farol

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                     Farol del patio,                                  de nostálgicas lágrimas,
                      mudo testigo.

en

                                                                                                                                                                                                                                                                             
                        en el silencio
                      reflejo de la luna
                       sobre las aguas                                                              

jacarandá

                                                               

                                  jacarandá

                       sobre la grama húmeda

                               flores celestes

sombras

                                                         
                                                                                                                                                                                                                                           
                            sombras de pinos                                                y murmullo de pájaros                                                 hacia el oriente                                                                                                                                                                            

platos

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   tarde con platos

               flotando en el estero

                   los camalotes

tenue

                                                                                 
                                                                                                                                                                                                                                                         
                                                                  tenue llovizna                                    tarde de primavera                                    solo de grillo                                                                                                                                                  

La mirada.

                                                                            Una mirada, sólo eso,

                                                                            sin cara, sin ojos, sin gesto.
                                                                            Una mirada que es mía,
                       no por propiedad,
                       pero mía, y no sé porqué.
                       Hace tiempo me espera,
                       aquí o donde sea,
                       buscando mi mirada,
                       no mis ojos,
                       solamente mi mirada,
                       Una lágrima o una perla
                                                                             cae desde su nada,
                                                                             o desde su todo,
                                                                             hasta mi mirada.
                                                                             Pestañeo y ya no está.

El extraño

Es propia del sujeto la necesidad de buscarle explicación a todo, y el arte o ejercicio intelectual de encontrarla, aún recurriendo a argumentos milagrosos o a lógicas en las que la cadena de causas y efectos está rota en relación a lo que la racionalidad en ejercicio nos impone. Yo prefiero decir arte. ¿ No será nombrar presuntuosamente la, a veces sencilla, determinación de algo que inicialmente, no entendemos ? Es posible. Infinidad de veces pensé que estaba exagerando, pero me sigue gustando calificar de artística a la creación de un intérprete abrumado por interrogantes, aun admitiendo su precariedad o tal vez por ella misma.
 Hay singular parecido en una composición musical o una pintura, en la intención de construir sentido, con el acto de intentar capturarlo en un concepto, volátil, provisorio, pero que contribuye, desde fundamentos, perentorios pero no perpetuos, a mantener íntegra nuestra estructura, y que ésta no vuele en pedazos. Me parecen indiferentes las formas poiéticas que se puedan dedicar a esta tarea de apuntalamiento.
 En cualquier caso, incluyendo las manifestaciones referidas y otras no citadas, existe la humana necesidad de encerrar, en una creación, algo que insiste en nosotros y que no podemos nombrar. Algo que se muestra y se oculta al mismo tiempo, y que sentimos que nos pertenece y no. Una inquietante sensación, a veces hostil, que procura resolverse de algún modo. Es raro, y además no cede ni siquiera cuando en un momento de "iluminación" pareciera que le damos curso y terminamos con la cuestión. No se cansa de generar inestabilidad. Siempre está allí, insistiendo, buscando el modo de manifestarse de alguna manera.

Desde hace un tiempo, que no logro precisar, esta sensación extraña me acosa diariamente. Sin poder evitarla, intento removerla sin éxito en mi vida cotidiana, en modestas composiciones literarias o con juegos intelectuales intrascendentes. El extraño sigue paseando, indiferente, por mis singulares espacios y tiempos. Irrita sentir la compulsión a hacer algo para expulsarlo sin conseguirlo, haga lo que haga.

 Inquieto, hoy me senté a escribir ésto desde mi perplejidad. Sigo igual, sin encontrar la puerta, si es que la hay, por la cual desalojarlo. Me pregunto si en mi inefable intimidad deseo ese final. Algunas veces también presiento que, de ser eficaz el exorcismo, yo desaparecería junto con él. ¿ Anverso y reverso ? Dejo, por ahora, con la sospecha de que el extraño juega conmigo. En fin, mañana será otro día.

ojos

                                                                               ojos azules
             reflejo de la luna
               en las pupilas

breva

                                                                                     breva madura
              como pera morada
             cuelga en la higuera

fuente

                                                                              fuente en el parque
                al sol del mediodía
                   flotan las hojas